Ciro Adrian Ciavolino

Giardini, di maggio


Era de maggio e te cadeano 'nzino
a schiocche a schiocche, li ccerase rosse…
Fresca era ll'aria…e tutto lu ciardino
addurave de rose a ciento passe...
Era de maggio, io no, nun me ne scordo,
na canzone cantàvamo a doje voce...
Cchiù tempo passa e cchiù mme n'allicordo,
fresca era ll'aria e la canzone doce…

Salvatore Di Giacomo: Era de maggio.

Può accadervi di andare a Posillipo, di trovare una stele con questi versi incisi nella pietra chiara, sono vostri, sono di tutti. Se non vi è accaduto, andateci. La stele è relativamente recente. Ma era il 1885 quando la poesia divenne canzone con la musica di Mario Costa, un poema sonoro leggero come nuvola e potente come una scultura, puoi pensare a Tino di Camaino, a Nanni di Banco. Oppure ad una figura di Giotto nella Cappella degli Scrovegni, la larga veste per custodire cerase raccolte da un albero, che cadono da un albero. Cerase. Anche Lola che di latte ha la cammisa è ghianca e rossa comme a 'na cerasa. Cerase come orecchini, un gioco villereccio, agghindati come putti festanti intorno a un carro di Calendimaggio o a una festa dentro le viscere della Campania Felix, contadini scalzi e tammorre, è uguale. Io sono un figlio della cerasa. Dovevo dire d'essere il figlio della cerasa per farmi riconoscere, nome e cognome non avrebbero suggerito nulla di famiglia mia se non dicevo così, dovetti dirlo quandomi perdetti nei vicoli abbasciammare o quando caddi inseguendo un tram, le nostre identità viaggiavano sui soprannomi, strangianommi, ereditati. Cerasa non è male, non viene da connotazioni fisionomiche o da mestieri, basta poco per averne uno: si racconta che il nonno mio paterno, quand'era fanciullo, fosse stato mandato a comprare cerase all'angolo della strada dove viveva. Tornando, con il cuoppo stretto al petto, una cerasa gli cadde senza che se ne accorgesse, qualcuno cominciò a chiamarlo, Ciccì,Ciccì,, 'a cerasa, 'a cerasa… voci di ragazzi rintronarono in tutto il quartiere, il richiamo divenne strangianomme, ne scalzò qualche altro che certamente aveva, calò su mio padre, un poco sino a me adolescente, poi l'abbiamo perduto. Nessuno chiama me 'a cerasa, i miei figli forse non lo sanno, o non lo ricordano, se mai ne ho parlato.

Nel giardino sotto la nostra casa di Vico del pozzo numero quattro, alberi di cerase non ve n'erano, sono sicuro, come avrei potuto scordarlo se in quel giardino stavamo per ore, scoprendo strani pertugi che le eruzioni avevano lasciato nel loro irregolare correre verso il mare, la lava arricciandosi e spumeggiando aveva creato un paesaggio che ormai era soltanto nostro, le cerase non avrebbero avuto il tempo di maturare, le avremmo colte appena luminose di un pallido rosa.
Forse c'erano le rose.
Sì, le rose. Come i versi ricordano, giungeva a noi l'odore del giardino, il profumo delle rose accompagnava le nostre sortite sugli àstichi per mollare la cometa, il cielo era già pieno di altre comete come rose, un bouquet di carte colorate volanti, da qualche parte qualcuno cantava Rusella 'e maggio mia, rusella 'e maggio…
Tu me diciste sì 'na sera 'e maggio… 'E rrose parlano, pe' mme e pe' tte… Ma che sfurtuna, chella d''e rrose, chella d''e rrose, io nun 'a veco cchiù… Purtàtele sti rrose, chella pe' rrose è pazza e nun ragiona… Maggio porta la Festa della mamma: ragazzi vendono rose agli angoli delle strade. I miei figli hanno messo sul tavolino dove c'è una foto della mamma una rosa, rossa come corallo appena levato dal mare, Salvatore Di Giacomo canta:

E diceva: "Core, core!
Core mio, luntane vaje,
tu mme lasse, io conto ll'ore…
chisà quanno turnarraje"
Rispunnev'io:"Turnarraggio
quanno tornano li rrose…
si stu sciore torna a maggio,
pure a maggio io stòngo ccà…"